GRACIAS, NERUDA.

Tengo en mis manos un libro de poesía, de poesías de Pablo Neruda, y leyéndolo distraída y apaciblemente me hallo con este poema didicado al recuerdo de lo que una vez paso en, una cosa sin importancia que hoy dia algunos románticos estamos recordando, pero ya digo..., algo sin trascendencia, sin interés y que deberíamos olvidar --dicen algunos--. No quiero dilatar ni divagar más sobre el asunto en cuestión y paso a copiar ese poema que me ha llamado tanto la atención: [Tercera Residencia.- EXPLICO ALGUNAS COSAS:

Preguntaréis: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros
os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.

Desde allí se veís
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?

Hermano, hermano!
Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaban las calles,
metros, litros, esencia
aguada de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiéndo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas.
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo.
víboras que las víboras odiaran!

Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogarnos en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale material ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!

Mis queridos compañeros y amigos, aqui tambien se refleja el horror de las bombas, los mosquetones y las tropas de españoles con moros asesinos contra todos, incluso los niños.


Hasta la próxima.
El Gato Andaluz.